de los eclipses y los misterios.
Pensaba en ella, en sus silencios,
en sus desplantes, en sus problemas.
La noche, el día, meras palabras,
meras palabras y sólo el tiempo
incorruptible y corruptor.
También lloraba ¿Dónde estaba ella?
En otros mares, otras nubes, otra tierra.
Quería saber. Cuántas veces lo engañó
la curiosidad harpía y cizañera.
En su mente anegada, otras reflexiones
volvían y se enrevezaban y morían.
¿A qué astros acudiría ahora?
Mentes yermas que le aconsejaban nadas.
Nadas de análisis y laberintos.
¿Para qué? Si ella ya no volvería.
Damián Profeta. 1996
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